梗子进了嘴里，他嚼了两下，咽了。
走廊里的担架又排满了。
这回不是枪伤，是炮伤。
炸断腿的、炸飞胳膊的、被弹片削掉半边脸的，血淋淋地铺了一地。
护士们端着托盘在担架之间来来回回。
“师父。”小刘从手术室里探出头，“下一台准备好了。”
“来了。”
林言把茶杯往窗台上一搁，转身要走，担架上一个人忽然伸手拽住了他的衣角。
那是一只手。
准确地说，是半只右手从手腕往上还连着，但掌骨碎了，手指以一种不可能的角度弯折着，血已经把缠着的绷带浸透了。
林言低头看。
担架上躺着个年轻人，看面相不过二十出头，脸上糊着血和泥。
他胸口的衣服被弹片撕开了一道口子，露出里面缠着的绷带，绷带是旧的，不是新伤。
“大夫……”年轻人声音很颤，“能不能……给我打一针……让我睡过去就行……不用治了……”
“说什么胡话。”林言蹲下来，按住他的肩膀，“你哪儿伤了？”
“没伤。”年轻人摇了摇头，眼睛直直地盯着天花板，“我就是想睡一觉。”
旁边担架上的人插嘴了。
那人少了半条左腿，断口处用一根皮带死死扎着，脸上全是汗，但精神头还行：
“他是被震的。炮弹落在他旁边三米，人飞出去五米，爬起来一看，身上连个口子都没有。但他那个班十二个人，就剩他一个了。”
走廊里安静了一瞬。
年轻人没说话，只是把那只残破的手从林言衣角上收了回去。
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