然还有些残留的湿润，却已经恢复了清亮。
他没有说话，拿起筷子，低头安静地吃了起来。
面条的味道，和往常一样。
温暖，妥帖，带着属于“家”的、无法用任何数据衡量的确切温度。
厨房的灯还亮着，里面传来她清洗锅具的细微水声。
客厅里，他吃着面。
一切似乎又回到了原点，却又有什么东西，在悄然间，变得不同了。
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