就跑，跑之前还惦记着回去追剧。
镜像的掌心里亮起一团光。不是金色，是青色。青得像春天刚冒头的草芽，带着一股子生涩的、还没长开的气息。那团光越来越大，越来越亮，把整个擂台照得青白一片。光里有影子在晃动，像有什么东西在里面挣扎。
林枫也不禁好奇——镜像会召唤出什么？
光团炸开。
青光散尽，擂台上多了一个人。
青衣。不是那种鲜亮的青，是洗了很多遍、晒了很多遍、被风沙磨了很多遍的旧青。袖口和领口磨得发白，衣摆上沾着泥土和草汁，像是刚从哪个荒山野岭钻出来的。腰间挂着一只不起眼的储物袋，袋口系着麻绳，麻绳打了几个结，结头磨得发亮。
他站在那里，肩膀微微内收，重心压在脚掌，像一棵被风吹弯但没折断的竹子。整个人透着一股子“我不想惹事，但事惹到我头上我也不怕”的劲头。
他的脸不算好看，但耐看。眉毛浓而长，眉尾往下压，压出一股子沉稳。眼睛不大，但很亮，像两口被水洗过的深井，看人的时候不躲不闪，也不瞪，就那么平平静静地看着你。嘴唇抿着，抿出一条不松不紧的线，像一个人习惯了把话咽回去，咽久了，嘴巴就长成了这个形状。
他左手捏着一张符，符纸泛黄，上面的朱砂字迹已经模糊了。右手背在身后，看不见，但林枫能感觉到——那只手里藏着什么东西，不是灵力，是某种更锐利的、像针尖一样扎人的气息。
他站在那里，不动，不说话。目光从林枫脸上扫过去，又扫到镜像脸上，又从镜像脸上扫回林枫脸上。整个过程不到两息，但林枫觉得那目光像一把梳子，从头发丝梳到脚后跟，每一寸都没放过。
“在下韩立。”
他的声音不高不低，像一个人在茶馆里跟邻桌打招呼，不热情，也不冷淡。
“不知二位是？”
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