林远盯着他看了几秒。
马特·韦恩，一个连自己袜子放在哪个抽屉都要发短信问室友的人，在分钱这件事上倒是不含糊，算得清楚，也给得大方。
马特说完“三七”之后，靠在沙发靠背上，像是已经把这笔账在心里算清楚了，表情放松得很。
林远没接话，把可乐罐搁回茶几上，盯着马特看了两秒，然后开口了。
“五五。”
马特愣了一下，眉头拧起来。“你开什么玩笑。”
“没开玩笑。”林远把腿盘起来，靠在沙发另一头，语气和平时讨论明天吃什么一样随意，“设备是你投的，运营是你管的，以后找会计、谈场地、跟帕特那边打交道，全是你的事。
我光站在锻炉前面抡锤子，拿一半已经占你便宜了。”
马特坐直了，用一种“你是不是脑子进水了”的表情看着他：“你占我便宜？你知道你这把刀卖了多少钱吗？五万。没有你的手艺，那间锻造坊就是个空房子，我那堆设备就是废铁。
我拿三成已经是厚着脸皮了，你还给我五成——你让我以后怎么好意思吃你做的饭？”
“吃饭是吃饭，生意是生意。”
“少来这套。”马特把靠垫从背后抽出来抱在胸前，整个人往前倾，“三七。你七我三。你要是觉得我亏了，以后多给我做两顿红烧肉就行。”
林远没让步：“五五。你要是不答应，这把刀的钱我一分不拿，全存工坊账上当运营资金。”
马特盯着他看了三秒，嘴巴张了张又闭上，最后发出一声介于无奈和好笑之间的叹息：“你这个人——别人分钱都是往自己兜里多搂，你倒好，往外推。”
“你也一样。”
马特被这句话噎了一下。
确实，刚才他提三七的时候，也是在往外推。
两个人坐在沙发上，中间隔着一个茶几，各自抱着一个靠垫，谁也不肯先松口。
沉默了几秒，马特先开口了。“四六。”
林远抬起眼皮看他。
“你六，我四。”马特的语气不像是在谈判，更像是在找一个两个人都能接受的折中点，“五五你觉得自己占便宜了，三七我觉得自己占便宜了。四六，谁都别说亏。行不行？”
林远想了想，嘴角动了一下：“你四我六？”
“对。你拿大头，我拿小头。毕竟活是你干的，我就是个打杂的。”
“你打杂的？”林远笑了一
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