一个月挣的钱比我三个月都多。"
小周的杂货店，卖油盐酱醋、针头线脑，是这条街上唯一还在赚钱的铺面。但小周说，赚的钱不够在西郊重新租店的。他指着货架上一排落了灰的酱油瓶："这些货，进了就卖不动。现在人都去超市了，谁还来杂货店？"
还有一家已经关门的，门口贴着一张褪色的纸条，上面写着"因拆迁，本店歇业"。门板上用粉笔写了一行字："感谢三十年厚爱。"
炜杰在这条街上走了整整一个上午。
每一家铺面，每一个人，都有一个故事。这些故事没有什么惊天动地的情节，就是普通人在一条普通的街上，过了大半辈子。他们的手艺、他们的客人、他们的记忆，都系在这条青石板路上。
而现在，这条路要被拆了。
不是因为这条路不好，而是因为时代在往前走，旧的东西留不住。
但炜杰知道——或者说，他比所有人都更清楚——有些东西，是可以留住的。
中午，炜杰回到周老太太的铺面门口。
老太太还在那把竹椅上坐着，旁边多了一张小木桌，上面放着一碗凉透的粥和半碟咸菜。她没吃，只是坐着，看着街上来往的人——其实也没有几个人了。
炜杰在她旁边蹲下。
"周姨，这条街上的商户，还剩多少户没搬？"
"十几户吧。"周老太太说，"有的是没地方去，有的是不想走。"
"如果……"炜杰顿了顿，"如果我能想办法，让这条街不拆，至少不全部拆，您能帮我一个忙吗？"
周老太太的眼睛亮了一下："什么忙？"
"帮我联系这条街上所有还没搬的商户。"炜杰说，"明天下午，在您的铺面门口，咱们开个会。"
"开会？开什么会？"
炜杰看着这条街。阳光透过梧桐树叶，在青石板上投下斑驳的光影。远处，老张坐在门槛上抽烟，刘婶在缝纫机后面忙碌，老陈的修鞋摊前坐着一个等鞋的老人。
"开一个叫'留下来的东西'的会。"他说。
周老太太看着他，看了好一会儿。然后她笑了，伸出手，拍了拍炜杰的手背。
"好。"她说，"我叫他们来。"
炜杰站起来，拍了拍膝盖上的灰。他看着这条街，看着这些熟悉的面孔，看着那些被岁月磨得发亮的青石板。
他知道他要做什么了。
不是对抗拆迁，不是
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