直到后脑抵住头枕。双眼闭合，不再看屏幕，也不再尝试操作设备。阳光铺满半个驾驶舱，灰尘仍在光柱里浮游，一切如旧。可他已经不一样了。
五分钟前，他还是那个确信自己身份的特战兵。他知道自己的代号，记得自己的任务，清楚自己为何而战。哪怕记忆残缺，他也始终相信“我即我”——不管经历了什么，只要他还能思考、能判断、能做出选择，他就还是陈骁。
但现在，这种信念崩塌了。
他开始怀疑自己的连续性。如果现在的他是从某个备份中恢复出来的，那中间那段空白期发生了什么？真正的“威龙”是否已经在事故中死亡？而他，不过是一个继承了记忆和技能的替代品？如果是这样，那他所做的一切还有意义吗？他对北境的追查，对真相的执着，甚至他对系统的依赖……会不会都只是程序设定的一部分？
他想起自己第一次使用交易盲盒系统时的感觉——那种近乎本能的操作流畅度，那种对交易时机的精准把握，那种仿佛早就熟悉规则漏洞的直觉。当时他以为那是天赋，是生存逼出来的敏锐。可现在想想，也许那根本不是学来的，而是被写进去的。
就像一段预装脚本，只等触发条件满足，就会自动运行。
他抬手抹了把脸，掌心蹭过胡茬，粗糙感传来。这感觉是真实的吗？还是另一个层面的模拟？
他不知道。
也不敢再深想下去。
他睁开眼，目光落在终端屏幕上。那行“权限不足”的提示还在，灰底白字，冷冷地盯着他。他没有再次尝试访问，也没有关闭窗口。他知道就算继续查，结果也不会变。系统不会给他答案，现实也没有佐证。他被困住了——不是被敌人围堵，也不是被技术封锁，而是被自己的存在本身困住了。
困惑像雾一样弥漫开来。
不是愤怒，不是恐惧，而是一种更深的茫然。他不再确定自己是不是“人”。不是哲学意义上的讨论，而是最基础的事实质疑：他是否存在过？他的过去是真的吗？他的选择是自由的，还是早已被编码好的路径？
他闭上眼，仰头抵住椅背。
阳光照在眼皮上，透出一片暗红。灰尘浮游的声音似乎更清晰了，像是无数细小的生命在空气中穿行。他的呼吸渐渐平稳，但胸腔深处有种空荡感，像是有什么东西被抽走了，再也填不满。
终端放在膝上，屏幕彻底熄灭。
他一动不动。
72872007
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