两倍的眼球。那是长期营养不良导致的浮肿。
“他们在玩。”陈望说。
“不是在玩。”沈安澜蹲下来，看着那些孩子。“他们在等。等有人给他们吃的。”
一个年龄大些的女孩——大概六七岁——抬起头，看到了沈安澜。她的目光在沈安澜脸上停留了几秒钟，然后移开了。不是不屑，不是害怕，是“你不是给我东西的人，不看也罢”。
沈安澜站起来，拉了拉陈望的衣角。
“给我钱。”
陈望从怀里摸出几枚铜币——苍梧星上通用货币，一面印着领主的头像，另一面印着城邦的徽章。他把铜币放在沈安澜手心里，铜币很小，沈安澜的手也很小，正好握得下。
沈安澜走到那几个孩子面前，蹲下来，把手伸出去。
“去买吃的。”
孩子们看着她的手，看着她手心里的铜币，然后看着她的脸。那个六七岁的女孩伸出手，小心翼翼地接过铜币，像是怕烫。
“你是谁？”女孩问。
沈安澜站起来，低头看着那个女孩。
“一个路过的人。”
她转身，走回陈望身边。
“走吧。”
陈望看着她那双被草木灰糊得乌黑的、但依然亮得吓人的眼睛，忽然觉得，这个孩子比他更懂什么叫“人”。
他们离开了城邦。
回竹海的路上，沈安澜一直走在陈望前面，步伐比来时快了许多。她不说话，不看路边的野花，不踢地上的石子，只是走。像有人在前面拉着一根看不见的线，她在追那根线。
陈望跟在后面，看着她那件拖地的、卷了袖子的、改得歪歪扭扭的外套在风中飘来荡去，看着她那双小小的脚踩在碎石路上，每一步都踩得稳稳的。
“安澜。”
她没停。
“沈安澜。”
她停了。
“你在想什么？”陈望走到她面前，蹲下来，看着她的脸。
沈安澜低着头，看着自己的脚。她的鞋是陈望用破布和竹皮编的，鞋底磨得只剩薄薄一层，能看到她脚趾的形状。
“那些人。”她说。
“哪些人？”
“塔里的人。旗下面的人。剑上面的人。”
她抬起头，看着陈望。
“他们为什么不站起来？”
陈望知道她说的不是物理意义上的“站”，是另一种“站”。
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