将长长的红布顺着笔直的旗杆，一圈一圈，仔细地向上缠绕、卷起。布匹摩擦着粗糙的木杆，发出沙沙的轻响。他卷得很慢，很认真，仿佛在进行一项神圣的仪式。终于，红布的顶端抵达了旗杆的尽头——那处平坦的、无处着力的断面。他踮起脚，努力伸长手臂，用手掌将布料的顶端紧紧压在木头断面上。他就那样站着，高举着手臂，像一个古怪的宣誓者，又像是在犹豫，接下来该怎么办。时间一秒一秒过去，他的手臂开始微微颤抖。然后，他像是下定了决心，猛地蹲下身，眼睛在脚边的地上快速搜寻，捡起一块带有尖锐棱角的、拳头大小的石头。他重新站直，再次踮脚，用尽全力，将石头的尖角狠狠砸向旗杆顶端那平坦的木截面！“咚”的一声闷响，木屑飞溅。一下，两下，三下……坚硬的石棱在木头表面劈开了一道裂缝，他迅速将红布的布角塞进那道新鲜的裂缝里，再将石头牢牢地卡进去，用力压实。他松开了手，后退一步，胸膛起伏，喘息着。那块红布，此刻一端被死结固定在底部，顶端被石头卡在裂缝里，中间部分缠绕着旗杆。它没有飘扬在杆顶，而是以一种略显笨拙、却无比坚定的姿态，依附在旗杆上。风来了，它挣扎着，鼓动着，将自己从缠绕中舒展开一片，虽然无法完全舒展，但它确实在动，在飘。年轻人站在那里，仰着头，看了很久很久，仿佛在等待那面简陋的红布，能给他一个回答。
沈安澜没有走过去帮忙调整，也没有给出任何建议。她只是站在原地，静静地望着。望着那块红布在越来越大的晨风中翻卷、挣扎、舒展。它没有图案，没有荣耀的徽记，只有一片孤零零的、甚至有些刺眼的红。风时而猛烈，将它吹得完全鼓胀起来，像一颗跳动的心脏；时而又减弱，让它无力地垂落，紧贴着旗杆。但无论如何，它始终在那里，没有被吹走，没有滑落。远处，更多的人被这动静吸引，慢慢地围拢过来。人群中，传来一声极轻、极脆的“嗒”的轻响，像是有人将手里端了许久的水碗，轻轻地、稳稳地，搁在了身旁的石阶上。没有人说话。所有的目光都聚焦在那一点红色上。它还在飘，以一种不优雅但顽强的姿态。没有刺绣的图案赋予它意义，没有高耸的杆顶供它傲然飘扬，没有顺滑的绳索让它升降自如。它只是在那里，被风一遍又一遍地翻开、抚平、再翻开。像一页刚刚铺开、尚且空白的纸。纸面是空的，但它在等待，等待有人落下第一笔，等待一个故事被书写上去。沈安澜看了足够久的时间，久到那红色的影像仿佛烙进了她的眼底。然后，她转过身，脚步平稳地走向飞船停泊的方向。她走到船体旁
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