贞观七年冬，朔州。
程怀默站在城墙上，看着北方。
北风从草原上吹过来，带着雪沫和沙砾，打在脸上像刀割。他已经在边关待了三个月，从秋天待到了冬天，从新兵变成了老兵。
他瘦了，黑了，脸上的棱角比以前更硬了。左眉骨上多了一道疤，是剿匪时留下的，被流矢擦过，差一寸就伤到了眼睛。
“程怀默！”身后传来喊声，“换防了！”
程怀默转过身，跳下城墙。靴子踩在雪地上，发出咯吱咯吱的声响。他走回营房，脱下冻硬的皮甲，坐到火堆边烤手。火光照着他的脸，把他眉骨上那道疤照得格外清晰。
旁边一个老兵递过来一碗热汤：“喝吧，今天轮到你的。”
“谢了。”
程怀默接过碗，喝了一口。汤很咸，带着一股羊肉的膻味，但他不在乎。在这鬼地方，能喝上热汤就不错了。三个月前他刚来的时候，还觉得这里的饭菜难以下咽，现在他已经习惯了。
不习惯的，是那些睡不着觉的夜晚。
那些夜晚他会想起高鸡泊的芦苇荡，想起慈恩寺的竹林，想起念唐蹲在药圃边种药的样子，想起知薇扎着小揪揪追在他后面跑的声音。
“怀默哥，”念唐的声音还在他耳边，“你什么时候回来？”
“很快。”他当时说。
但他不知道，“很快”是多快。边关的日子，一仗接一仗，一场风雪接一场风雪。他不知道什么时候才能回去，也不知道回去的时候，念唐是不是已经长成了一个他不认识的孩子。
“程怀默！”帐篷外传来急促的脚步声，“将军叫你！”
他放下碗，站起身，快步走向中军大帐。
中军大帐里，尉迟恭正在看舆图。他穿着一身厚重的铁甲，腰间挂着那根铁鞭。火光把他的影子投在帐篷上，像一头蛰伏的巨兽。
听到脚步声，他抬起头，看了程怀默一眼：“来了。”
“将军。”程怀默抱拳行礼。
“突厥人的骑兵在边境集结了，大概三千人。”尉迟恭指着舆图上的一片区域，“他们想趁着冬天，抢一把就走。咱们得让他们知道，大唐朝的边关，不是他们想来就来的。”
程怀默没有说话。他等着尉迟恭继续说下去。
“你带一百人，守北面的隘口。”尉迟恭看着他，“突厥人要想绕过城墙，只能走那里。隘口窄，一夫当关，万夫莫开。你守住了，他们就进不来。
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