“好。“
念唐朝门口走去。走到门边，他停了一下，没有回头。他说了一句：“那件旧襁褓，秋天晒完之后，记得叠整齐。她喜欢叠成四折。“
他推开门，走了出去。门在他身后合上，发出一声很轻的闷响。他没有回头看。
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藏书阁里，李世民站在桌案旁边，看着那扇关上的门。
窗外的雪光落在他的肩头，把他的影子投在地面上，很长很长。他慢慢抬起手，摸了摸自己左肩——那里有一片旧伤，是玄武门那晚留下的。他已经很久没有觉得它疼过了。但此刻，那片旧伤正在一阵一阵地发热，像是有血重新开始流了进去。
他低头，看着桌案上那两盏茶。一盏凉的，一盏也凉的。
他伸手，把念唐喝过的那盏端起来，放在手心里握了一会儿，像是要留住那一点余温。然后他放下茶盏，走到窗边，推开窗。风灌进来，带着残雪的凉意，吹在他的脸上、手上。
他看着窗外，看着那些正在化去的雪，看着远处宫城瓦檐上滴落的水珠。他想起很多年前，在秦王府的偏院里，一个女人坐在床沿上，右手缠着白布，怀里抱着一个婴儿。她在他进门的时候抬起头来看了他一眼，然后低下头，继续看着那个婴儿。他当时站在门口，穿着一身盔甲，手里端着那碗药。
他那时候没有说出口的话，今天终于有人替他说了。
“她值得有人替她卸一次盔甲。“
他想起念唐说这句话时的样子。那个少年坐在他对面，穿着一身旧了的青色袍子，手心里握着一盏凉了的茶，眼神很稳，像是早就想好了要说什么，又像是走到这里才终于看清了路。他想起他的眼睛，那双眼睛像高惠通，很深，很亮，看人的时候不躲闪。但他笑起来的时候，嘴角往上挑的样子，又有点像他自己。
他想起高惠通。想起她站在枣树下的样子，想起她一刀削断枯枝的样子，想起她坐在床沿上抱着孩子的样子。想起她走的那天，门口的雪地上只有一串脚印，从偏院一直延伸到王府大门，然后消失在长安城的街道上。他站在议事厅的窗口，看着那串脚印，没有追出去。
他以为那串脚印会越走越远，最后消失在他看不见的地方。他以为她会恨他，会忘了他，会把那件旧襁褓烧掉，把孩子改姓，彻底抹掉他在她生命里的痕迹。但她没有。她留着那件襁褓，每年秋天晒一次。她给孩子取名念唐，念着大唐，也念着他。她教他认药，教他做人，教他在事情上不回头。然后她放他
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