可没人后退。
陆景扣住椅子扶手，顺着那股热意吸气。
咔嚓。
木扶手被他掰掉一角。
梁照夜把酒葫芦护进怀里。
“有点意思。”
陆景看着掌心木渣：“照这么练，老子能不能一拳打死顾长风？”
“能。”梁照夜点头，“等他八十岁瘫床上，你找准脑门，肯定能打死。”
陆景正要骂人，帐帘掀开。
沈清秋抱着账页进帐，肩头落雪。
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