儿”。
这感觉，有点儿奇怪，又有点儿……踏实。
待我快步走回B217，推开那扇薄薄的木门，一股食物的香气扑面而来，冲淡了房间里的霉味和刚才残留的暧昧气息。
面条果然好了。
妍姐就是心灵手巧，虽然条件简陋，但她好像很会打理生活。
她用一个不大的搪瓷锅直接煮的面，此刻锅就放在那个小小的酒精炉旁边，炉火已经熄了。
由于没有桌子，所以只见一碗已盛好的热气腾腾的面搁在了床边那个小床头柜上。
白色的面条，清亮的汤，上面整齐地窝着两个荷包蛋，蛋白边缘煎得微焦，蛋黄还是糖心的。
旁边还撒了点葱花——不知道她什么时候准备的。
她自个坐在床边，已捧着一碗面在“嗦溜嗦溜”地吃着，吃得很香，很投入。
看到我进来，她抬起头，嘴唇被热汤烫得有些红润，眼睛弯了弯：“快吃，凉了就不好吃了。”
这画面很平常，甚至有些寒酸——两个人挤在狭小的地下室里，坐在床边，捧着一碗用酒精炉煮出来的面。
但这大概就是北漂生活吧。
没有光鲜亮丽，没有诗和远方，只有一碗热腾腾的鸡蛋面，一个可以暂时依靠的人，和一个不知道能不能实现的梦。
我端起那碗面，也学着她的样子，坐在床边，大口吃了起来。
面煮得恰到好处，汤很鲜，鸡蛋很香。
在这冰冷的北京冬日，在这不见天日的地下二层，这碗面，格外的暖。
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