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叶迦尘站在石室里，看着老人的背影消失在走廊尽头。
他忽然想起了自己的父亲。三十年前，叶无痕也站在这个石室里，握着同一柄剑，听着同一个老人说话。他有没有练过这种呼吸？有没有被木杖点过小腹？有没有在手臂酸得抬不起来的时候咬着牙再做一遍？
他不知道。
但他知道，父亲走过的路，他正在走。
叶迦尘走出石室，穿过走廊，推开那扇半开的木门，走到外面的雪地上。太阳已经升得很高了，阳光照在雪地上，反射出刺眼的白光。他眯着眼，看着远处那些被雪覆盖的山峰，一座一座的，连绵不绝，像一排蹲在大地上的白色巨兽。
黑风在马厩里打了个响鼻。叶迦尘走过去，摸了摸它的脖子。黑风的毛还是那么滑，鬃毛从他的指缝间滑过，痒痒的。黑风低下头，蹭了蹭他的肩膀，呼出的热气喷在他的脖子上，湿漉漉的，带着一股草料的味道。
“你还好吗？”叶迦尘问。
黑风又打了一个响鼻，像是在回答：还行，你呢？
叶迦尘笑了一下。他不知道这匹马是不是真的在回答他，但他愿意这么相信。在这冰天雪地的陌生地方，黑风是他唯一认识的、不需要解释自己是谁的存在。
娜塔莎端着一碗热汤从厨房里走出来，看到他在马厩边和黑风说话，停下脚步。
“你跟马说话？”她问。
“它听得懂。”叶迦尘说。
娜塔莎看了他一眼，把汤递给他。汤是羊肉汤，上面漂着一层金黄色的油，几块炖得酥烂的羊肉沉在碗底，用筷子一夹就散。叶迦尘接过来，喝了一口。汤很烫，烫得他直吸气，但他没有停下来。羊肉的膻味和胡椒的辣味在口腔里混在一起，像两股力量在打架，谁也不让谁。
“你很像我认识的一个人。”娜塔莎靠在马厩的柱子上，抱着胳膊，看着他喝汤。
“谁？”
“苏勒。”
叶迦尘的手停了一下。
“他也喜欢跟马说话。”娜塔莎的目光看向远处，像是在回忆什么很远很远的事情，“三十年前，他第一次来北雪堂的时候，也带了一匹马。那匹马比你的黑风还瘦，瘦得肋骨一根根地凸出来。苏勒给它起名叫‘石头’，因为它倔，怎么打都不走。”
她顿了顿。
“后来那匹马死在了雪地里。苏勒在它旁边坐了一夜。第二天早上，他一个人走回了山岳会。走了两个月。”
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