叶迦尘的脑子里嗡了一下。他张了张嘴，想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了，说不出话。苏清玉站在门口，听着阿娜希塔的话，手里的短剑垂了下来。米里娅姆蹲在走廊里，抱着膝盖，看着这一切。
“你父亲，”阿娜希塔的声音很轻，轻到像是在自言自语，“是我在这个世上唯一的亲人。他死了，我就没有亲人了。”
叶迦尘看着她，看着那张瘦削的脸，看着那双亮得像星星的眼睛，看着那头白得像雪一样的头发。他的眼眶红了，但没有哭。他不会哭，至少不会在这里哭。
“你还有。”他说，“法赫德是你的儿子。哈桑是你的丈夫。他们都还活着，都在等你回去。”
阿娜希塔低下头，看着自己的手。手上有很多伤疤，有刀伤，有烫伤，有冻伤，密密麻麻的，像一张被无数根针扎过的皮。
“他们等了我二十年。”她说，“再等几天，应该没关系。”
她抬起头，看着叶迦尘，笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很温暖的、像春天的阳光一样的笑。叶迦尘看着她笑，自己也笑了。
“走。”他说。
阿娜希塔点了点头，走出铁门，站在走廊里。她看着那些空荡荡的牢房，看着那些被铁栅栏封住的小窗，看着那些她看了二十年的、闭着眼睛都能画出来的墙壁。
“二十年。”她低声说，“我终于可以出去了。”
叶迦尘走在最前面，铁剑在手，火折子在嘴。苏清玉走在中间，短剑在手，目光扫向两侧。米里娅姆走在最后面，短刀在手，耳朵听着后面的动静。阿娜希塔走在最中间，被三个人护着，像一件被捧在手心里的、很珍贵的东西。
他们走到第二层的训练场时，灯亮了。不是一盏，是所有的灯。油灯同时被点燃，把整个训练场照得像白天一样亮。
训练场中央站着一个人。灰色的斗篷，白色的面具。影。
“叶迦尘。”影的声音很平，像一块被磨平了的石头，“你来了。”
叶迦尘握紧了铁剑。体内的那粒金色的沙子疯狂地旋转着，热和冷同时涌出来，在他的体内交织、碰撞、融合。
“让开。”他说。
影没有动。“你母亲也在这里。”
叶迦尘的心猛地一沉。“你说什么？”
“你母亲，苏兰，也在这里。”影的声音没有任何感情，像一台被上了发条的机器在说话，“她没有死在山岳会后山，没有死在圣火宗乱葬岗。她在这里
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