“不用怕。”苏兰说，“它不会跳出来咬你。”
影把手从针囊上移开，看着那些土豆片在油锅里翻滚，从白色变成金黄色，从硬变软，从生变熟。他闻到了一股从来没有闻过的气味，不是血腥，不是铁锈，是另一种气味，更暖，更软，像一只手在轻轻地摸他的鼻子。
“熟了。”苏兰把土豆片盛出来，放在盘子里，递给他，“尝尝。”
影接过盘子，用手指捏起一片土豆，放进嘴里。土豆很烫，烫得他舌尖发麻，但他没有吐出来。他嚼了几下，咽了下去。
“好吃吗？”苏兰问。
影看着她，看了很久。“好吃。”
苏兰的嘴角弯了一下，转过身，继续切菜。影站在旁边，端着那盘土豆片，一片一片地吃着，像一个小孩子第一次吃到糖，舍不得一下子吃完。
第三天，影试着洗衣裳。他蹲在井台边，把一件灰色的斗篷泡在水里，搓了半天，水还是清的，斗篷还是脏的。米里娅姆蹲在他旁边，看着他那双被水泡得发白的手。
“你用力太小了。”她说。
“我怕把它搓破了。”
“搓不破。这是粗布，不是纸。”
影加大了力气，水花溅了起来，溅了他一脸。他用袖子擦了一把脸，继续搓。搓了半个时辰，斗篷终于干净了。他把斗篷拧干，晾在老槐树的树枝上。风吹过来，斗篷在风中飘动，像一面灰色的旗。
“你学会了。”米里娅姆说。
“学会了。”影说，“洗衣裳不难。”
“比杀人难吗？”
影沉默了很久。他看着那件在风中飘动的斗篷，看着那些被阳光照得发亮的水珠从斗篷上滴下来，落在地上，渗进土里。
“杀人容易。”他说，“洗衣裳难。杀人不需要用心，洗衣裳需要。”
米里娅姆低下头，看着自己的手。她的手曾经握过刀，杀过人，但现在她握着的是洗衣棒，搓的是自己的衣裳。
“我也想学。”她说，“学洗衣裳，学做饭，学活着。”
影看着她，目光很深。“你已经在了。不用学。”
米里娅姆抬起头，看着他的眼睛。那双眼睛曾经很冷，很空，像两口没有底的井。但现在，那两口井里有水了，不多，但够喝。
“谢谢你。”她说。
“谢我什么？”
“谢谢你给了我名字。米里娅姆。我母亲的名字。”
影的手停了一下。他看
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