的母亲。
“母亲。”他说。
“法赫德。”她说。
两个人对视了很久。然后法赫德跪了下来，跪在母亲面前，把脸埋进她的手里。他没有哭，但他的肩膀在发抖。阿娜希塔抱着他的头，像抱着一个刚出生的婴儿，像抱着一个等了二十年才等到的梦。
“我来了。”他的声音闷在她的手心里，“我来接你了。”
“我知道。”阿娜希塔说，“我一直都知道。”
苏兰站在正厅门口，看着姐姐跪在儿子面前，看着儿子的肩膀在发抖，看着姐姐的手在发抖。她的眼眶红了，但没有哭。苏家的人不会哭，至少不会在别人面前哭。但她走过去，蹲下来，抱住了姐姐，抱住了外甥，三个人抱在一起，像三棵被种在同一个花盆里的、根系已经缠在一起的树。
叶迦尘站在练武场上，看着寨门口的三个人。他的手里握着铁剑，剑尖指着地面，在沙地上划出一道浅浅的沟。苏清玉站在他旁边，手里没有剑，只有一杯茶。茶已经凉了，她没有喝，只是端着。
“你不过去？”她问。
“不去。”叶迦尘说，“她不是我母亲。她是我姨妈。法赫德不是我兄弟。他是我表哥。他们有他们的路，我有我的路。”
“你的路是什么？”
叶迦尘把铁剑插回腰间，转过身，看着苏清玉。阳光照在他脸上，把他的眼睛照得很亮。他的眼睛里有光，不是那种烧过了头的炭火，是另一种光，像被水洗过的月亮，清清冷冷的，不刺眼，但很干净。
“活着。让身边的人也活着。”他说，“和以前一样。”
苏清玉的嘴角弯了一下。不是笑，是一种比笑更深的东西，像一口井，你往里看，能看到水，但看不到底。
“那就够了。”她说。
阿娜希塔走了。法赫德扶她上了马，自己骑上白马，两个人并排走在队伍的最前面。五十个白袍弟子跟在后面，白袍在晨风中飘动，像一片正在远去的云。苏兰站在寨门口，看着那队人马越来越远，越来越小，最后变成一个白点，消失在山道的尽头。
影站在石屋门口，看着那条空荡荡的山道。他的手里端着一杯茶，茶已经凉了，他没有喝，只是端着。风吹过老槐树，叶子沙沙作响。他转过身，一瘸一拐地走回了石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。
他坐在椅子上，把茶碗放在桌上，闭上眼睛。他想起了很多年前的事。那时候阿娜希塔
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