腕，像一条红色的蛇。他走进正厅，看到叶迦尘躺在床铺上，脚步停了一下。然后他走过去，蹲下来，看着叶迦尘的脸。
“他怎么了？”
“内力耗尽。”苏清玉说，“反噬加重。”
法赫德伸出手，摸了摸叶迦尘的额头。额头是凉的，凉得像一块从深井里捞出来的石头。他把手收回去，站起来，走到父亲面前，把那些密信放在桌上。
“蛛母和扎希尔合作。西武林盟在后面撑腰。这场仗，不是金剑堂和新月堂的仗，是无形塔和西武林盟的仗。”
哈桑拿起那些信，一封一封地看。他的手指在发抖，不是因为怕，是因为他在忍着。信上的字很小，很密，但他看得清。他看了很久，久到油灯的油烧干了，久到窗外从黑夜变成了白天。
“扎希尔知不知道他在帮谁？”哈桑的声音很哑。
“知道。”法赫德说，“他不 care。他要的是金剑堂。谁帮他，他跟谁。”
哈桑把信放下，靠在椅背上，闭上了眼睛。“我老了。管不了了。你管。”
法赫德看着父亲的脸，那张脸很老，皱纹很深，像一张被揉皱了又展开的纸。他想起小时候，父亲骑在马上，穿着白袍，拿着金剑，带着三千人冲进圣火宗的山门，把母亲从火坛上抱下来。那时候的父亲，不是这样的。
“我不会让你死在这里。”法赫德说。
哈桑睁开眼睛，看着儿子。“人都会死。死在哪儿，都一样。”
法赫德没有说话。他转过身，走出正厅，站在院子里，看着天上的太阳。太阳很亮，亮得他睁不开眼。但他没有低头，只是站在那里，像一棵被钉在地上的、不会弯腰的树。
第三天，叶迦尘醒了。他睁开眼睛，看到的是天花板。木头的，深褐色，有几道裂缝，裂缝里嵌着灰尘。他不知道自己在哪儿，只知道自己躺在一个很硬的地方，身上盖着一条很薄的毯子。他动了动手指，手指能动。他动了动脚趾，脚趾也能动。他还活着。
“你醒了。”苏清玉的声音从旁边传来。
叶迦尘转过头。苏清玉坐在床铺边的椅子上，手里端着一碗药，药已经凉了，她没有喝，只是端着。她的右臂上缠着布条，后背上也缠着布条，脸色苍白，眼睛下面有很深的青色。她一定在这里坐了很久。
“你受伤了。”叶迦尘说。
“你也是。”
叶迦尘想坐起来，但身体不听使唤。他的右手没有力气，左手也没有力气
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