递给他。“这是夜枭的刀。跟了他二十年。给你。你拿去，卖了，换点钱，买点粮食。”
男人看着那柄刀，看了很久。他没有接。
“我不要。你留着。你活着，比我儿子活着重要。”
米里娅姆把刀插回腰间，翻身上马。“你叫什么？”
“没有名字。人都叫我‘老瘸’。”
“老瘸。我记住了。”
她骑着马，沿着那条窄窄的路，朝圣火宗的方向走去。老瘸蹲在路边，端着茶碗，看着她的背影越来越远，越来越小，最后变成一个黑点，消失在山道的尽头。
他喝了一口茶。茶是凉的，他没有皱眉。
“活着。”他低声说，“活着就好。”
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