苏清玉站在叶迦尘旁边，手里端着一杯茶，茶已经凉了，她没有喝，只是端着。
“你什么时候去北雪堂？”
“等米里娅姆好了。”
“她什么时候好？”
叶迦尘看着影的坟前那个蹲着拔草的身影，看了很久。“等她拔完草。”
米里娅姆拔了三天的草。三天里，她把影坟上的草拔得干干净净，拔完之后又用手把土拍实，拍得平平整整，像一张刚铺好的床。蛛母站在她旁边，看着她拔草，看着她拍土，看着她在坟前坐了一夜。
“你是他的女儿。”蛛母说。不是疑问，是陈述。
“你什么时候知道的？”
“从你第一次走进无形塔的时候。你的眼睛，和他一样。”
米里娅姆低下头，看着自己的手。手上有很多茧，有握刀的茧，有拔草的茧，有二十年活着留下的印记。
“你恨他吗？”
蛛母沉默了很久。“不恨。他是我师父。他教了我一切。他关了我十年，我不恨。他放了我，我也不谢。我们扯平了。”
米里娅姆站起来，拍了拍身上的灰，走到蛛母面前，伸出手。“你是我师姐。”
蛛母看着她，看了很久。她伸出手，握住了米里娅姆的手。她的手是凉的，但米里娅姆的手是暖的，暖得像春天的阳光。
“师妹。”
两个人站在影的坟前，握着彼此的手。风吹过老槐树，叶子沙沙作响。影的坟前，那根青色布条还在飘。
苏兰站在厨房门口，看着两个人。阿娜希塔站在她旁边，手里拿着那根青色布条——影的那根，从老槐树枝头解下来的，洗了，晾干了，叠得整整齐齐。
“你不挂回去了？”苏兰问。
“不挂了。”阿娜希塔把布条塞进怀里，“留着。想他的时候，拿出来看看。”
苏兰看着她，嘴角弯了一下。“你和他一样。倔。”
阿娜希塔也笑了。“你也是。”
夜里，叶迦尘一个人坐在影的坟前，手里端着两杯茶。一杯给自己，一杯给影。茶是热的，热气在月光中像一缕细细的白烟。
“影，你的女儿认你了。她在你坟前坐了一夜，拔了三天的草。她叫米里娅姆，你起的名字。她说，你不欠她。她说，她欠你。”
他把另一杯茶洒在坟前，洒在老槐树的根上。茶水渗进土里，很快就不见了。
“你喝不到了。但我替你喝了。”
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