了一圈。但他站在那里，背还是很直，像一根被风吹了很多年、但始终没有折断的竹子。
“雷克斯来了？”叶迦尘问。
“来了。”法赫德转过身，朝正厅走去，“进来。里面说。”
正厅里点着几十盏油灯，灯光昏黄，把整座大殿照得半明半暗。法赫德没有坐在正中央的椅子上，那椅子是他父亲的。哈桑的身体一天不如一天，已经不能下床了。法赫德坐在旁边的一把普通木椅上，示意叶迦尘坐在对面。
“雷克斯说，要买金剑堂的地。从山脚到山腰，十里宽，二十里长。出价很高，高到金剑堂的弟子们动心了。”法赫德的声音很平，像是在念一份账本，“我没有卖。弟子们不服。”
叶迦尘看着他，心脉在扩散。他感知到了法赫德的情绪——不是愤怒，不是焦虑，是一种很深的、很沉的疲惫。像是背着一座山走了很久，不知道还能走多久，但不敢放下。
“为什么不卖？”
“因为卖了，金剑堂就不是金剑堂了。地是祖宗留下的，不是拿来换钱的。”
法赫德低下头，看着自己的手。手上有很多茧，有握剑的茧，有握锄头的茧。他已经很久不握剑了，但茧还在。茧不会消失，就像有些事不会过去。
“你呢？你卖不卖？”法赫德抬起头，看着叶迦尘的眼睛。
“不卖。”
法赫德的嘴角弯了一下。不是笑，是一种比笑更深的东西。“那就够了。你不卖，我不卖。扎希尔卖不卖，是他的事。”
叶迦尘在金剑堂住了一夜。那天夜里，他一个人坐在金剑堂的后山上，看着天上的月亮。月亮很圆，很亮，照得整座山像铺了一层银霜。法赫德走上来，在他旁边坐下，手里端着两杯酒。一杯给自己，一杯给叶迦尘。
“你父亲以前也来过这里。”法赫德把酒杯递给叶迦尘。
叶迦尘接过酒，喝了一口。酒很烈，辣得他眯了一下眼。“他来做什么？”
“来找我父亲谈判。那时候金剑堂和圣火宗在打仗，他来做说客。他没有谈成。我父亲说，你不是金剑堂的人，你不懂。他说，我是不懂，但我知道，再打下去，两边的人都会死光。”
法赫德看着月亮，喝了一口酒。“后来他真的死了。”
叶迦尘没有说话。他看着那杯酒，酒是红的，在月光下像一小汪凝固的血。
“你恨我父亲吗？”法赫德问。
“不恨。”
“为什么？”
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