叶迦尘和米里娅姆骑着马，沿着海岸线往东走了三天。路是沙土路，很窄，两边长着矮矮的灌木，灌木上开着一些叫不出名字的小花，黄的，白的，紫的。海在他们右边，灰蓝色，浪不大，打在沙滩上，沙沙沙的，像有人在轻轻翻书。米里娅姆走在前面，灰色的小灰今天很乖，没有甩头。叶迦尘跟在后面，黑风的步子很稳，鬃毛在海风中飘动。
“叶迦尘。”
“嗯。”
“我们去哪里找蛇？”
“不知道。”
“不知道还找？”
叶迦尘勒住马，看着海面。海面上什么都没有，没有船，没有鸟，没有浪花。“他在暗处，我们在明处。找不到的。但他在找我们。他会出来。”
米里娅姆也勒住马，转过头看着他。“你怎么知道他会出来？”
“因为他恨影。影死了，他找影的人。我是影的外孙。他在等我。”
两个人骑着马，沿着海岸线继续往东走。第三天傍晚，到了一个渔村。村子很小，只有十几户人家，房子是用石头砌的，屋顶盖着茅草。晾衣绳上挂着渔网和衣裳，在风中轻轻晃动。村口蹲着一个老人，手里拿着烟杆，烟锅里的火星一明一暗。他的脸被海风吹得黝黑，皱纹很深，像一道道被刀刻出来的沟壑。看到叶迦尘和米里娅姆，站起来，烟杆在鞋底上磕了磕。
“找谁？”
“找一个人。”
“什么人？”
“一个腿瘸的人。走路用拐杖。木头的，很弯。”
老人的手停了一下。他把烟杆插进腰间的布带里，看着叶迦尘的眼睛。“你找他做什么？”
“有话问他。”
老人沉默了很久。转过身，朝村子里走去。“跟我来。”
村子最里面，靠海的那间石屋。门是关着的，窗户也被木板封住了，只有门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。老人推开门，走进去。叶迦尘和米里娅姆跟在后面。屋里点着一盏油灯，灯光昏黄，照出一个人。不是瘸腿的人，是一个女人。五十多岁，头发花白，脸上的皱纹很深，但眼睛很亮。她坐在床沿上，手里拿着一件旧衣裳，正在补。针脚很密，很细。听到脚步声，她没有抬头。
“你们找的人，不在这里。”
叶迦尘站在她面前。“他在哪里？”
女人把针线放下，抬起头，看着他的眼睛。那目光很平静，平静得像一潭没有风的水。“你是谁？”
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