笔画很深，深得他的心在疼。
“看到了？”
“看到了。”
“什么字？”
叶迦尘睁开眼睛。“不知道。我不认识。”
老人从椅子上站起来，拄着木杖，走到桌前。桌上有一张白纸，一方砚台，一支笔。他磨墨，很慢，一圈一圈的。墨香在石室里散开，和松脂的味道混在一起。他把笔蘸饱，递给叶迦尘。
“写。”
叶迦尘接过笔，手在发抖。不是冷，是怕。怕写错，怕不认识，怕认识但不敢相信。他把笔尖落在纸上，第一笔，竖。第二笔，横折。第三笔，撇。第四笔，写到一半，停了。那半笔，是断的。扎姆没写完就死了。
老人看着那张纸，看了很久。纸上只有两笔半，和一个断点。不成字，不成画。
“是谁的名字？”叶迦尘问。
老人把纸拿起来，举到壁炉前。火光照着那几笔，忽明忽暗。他把纸叠起来，揣进怀里。
“不是名字。是地名。”
叶迦尘的心跳了一下。“什么地方？”
老人转过身，看着壁炉里的火。“一个你去过的地方。你从那里逃出来，扎姆让你回去。”
叶迦尘的手按在了剑柄上。“圣火宗？”
老人没有回答。他从怀里掏出那张叠好的纸，递给叶迦尘。“收好。别让人看到。”
“为什么？”
“因为看到的人，会死。”
叶迦尘把纸塞进怀里，贴着那块刻着“玉”字的石头。三样东西，扎姆的秘密，影的地图，苏清玉的石头。
“扎姆还说了什么？”
老人沉默了很久。走到窗前，推开窗户。风吹进来，壁炉里的火苗猛地一晃。
“他说，蛇的腿不是瘸，是断。影砍的。影断了他的腿，让他走不了路，杀不了人。但他没有杀他，把他放了，让他活着。影死了，蛇还活着。他恨影，恨山岳会，恨你。他要毁了影留下的一切。”
叶迦尘走到老人旁边，并排站在窗前。窗外，雪山上松树在风中摇动。北雪堂的松树，和山岳会的松树不一样。山岳会的松树有节，北雪堂的松树没有节。但它们的根都在土里，扎得很深。
“扎姆说，蛇在暗处。在海东来的港口里。”
老人看着远处，雪山连绵不绝，像一群蹲伏着的白色巨兽。“他不在港口里。”
“在哪里？”
叶迦尘看着老人，老人看着
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