里还没下滚油的那条活鱼。
可有意思的是，顾真嘴角非但没拉下去，反而极度轻蔑地往上挑了半寸。
怕？
前世在资本绞肉机里滚了二十年，在纳斯达克被人恶意做空、被最信任的合伙人联合银行连夜抽贷。
那种逼到准备跳天台的绝境，他扛过不止一回。
每一次，他都是踩着对手的骨头渣子，从死人堆里生生爬回了王座。
就这点咋咋呼呼的封城搜捕，也配让他慌神？
顾真右手放下那根铁钉。
隔着身上那件破旧粗糙的灰布褂子，极其随意地按向了自己左胸口。
心脏跳动的地方。
在那底下，那三本厚重的牛皮纸总账册，虽然此刻被锁在玄灵空间的铁柜里，但在他的心理感知中，却像一块烧红的烙铁，烫得惊人。
外头姚家天的人就算把地皮掘下去三尺，就算现在冲进来把他顾真扒个精光。
也休想从他身上抠出半根能要命的纸丝儿。
但光拿不住这玩意儿没用。
账本攥在手里死藏着，那就是一堆擦屁股都嫌硬的废纸。这玩意儿只有引爆了，才叫杀伤力。
顾真收回手。
食指在屈起的膝盖上，跟打着节拍一样，一下，两下。
脑子里的逻辑链条开始疯狂切割、解剖。
姚家天狗急跳墙，不惜顶着惊动上头的风险，把白道保卫科和黑道打手全砸出来封城。
找弟弟？扯淡。
亲爹死了都不至于搞这么大阵仗。
只能说明，那三本账，是悬在姚家天脖子上、已经磨利了的断头刀。
见了光，姚家天不仅帽子要掉，连脑袋都得搬家。
那么，核心问题只剩下一个。
这把刀，老子要递给谁，才能一击毙命？
直接投给公社革委会？
顾真冷哼了一声。
姚家天在这十里八乡撒了十几年的野，黑白两道都是人情世故，公社那帮头头脑脑里，谁知道有几个是拿了他“孝敬”的干儿子？递给他们，等于自投罗网。
那去县革委信访办告御状？
更扯。
账本上每一页都写着孝敬给“上头”的流水。这个“上头”到底有多高，水到底有多深，鬼知道！
要是把这账本拍在了一把本地保护伞的办公桌上，那就不是反杀，是找死。
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