敲击桌面。
"你从哪里得到这个消息？"
"渠道不能说。"炜杰说，"但我可以保证，这个日期的误差不会超过七天。"
丁立沉默了很久。窗外的阳光透过脏兮兮的玻璃照进来，在桌面上投下一块光斑，光斑里有灰尘在跳舞。
"如果我相信你，"丁立最后说，"意味着我们要在四个月之内，完成原本需要八个月的工作。"
"是。"
"如果我不信你，按原计划推进，可能正好撞上崩盘。"
"是。"
丁立站起身，走到窗前，背对着炜杰。他的肩膀很窄，衬衫贴在背上，能看清肩胛骨的形状。
"三十万。"丁立说，"我给你易网百分之二的股权。没有董事会席位，没有投票权，只有分红和增值。"
"成交。"炜杰说。
丁立转过身，看着炜杰，目光里有东西在动。那是一种在悬崖边上被人拉了一把之后的复杂表情——有感激，有怀疑，也有一丝不易察觉的嫉妒。
"炜杰，"丁立说，"如果你是错的，我这辈子都会记住你。"
"如果我是对的，你这辈子都会感谢我。"炜杰说。
晚上，炜杰在广州街头的一家大排档吃晚饭。
炒河粉，白灼菜心，一瓶珠江啤酒。摊主是个四十多岁的女人，系着油渍斑斑的围裙，用粤语招呼客人。炜杰听不懂，只是点头，付钱。
他坐在路边的塑料凳上，看着广州的夜景。对面是一栋正在建设中的高楼，塔吊的灯在夜空中闪烁，像一颗孤独的星。街上人来人往，有人骑着摩托车飞驰而过，有人拖着行李箱匆匆赶路，有人蹲在路灯下打电话。
这些人里，有多少人在二零零一年会失业？有多少家公司会倒闭？有多少个梦想会碎成渣？
炜杰不知道。他只知道，自己能救的，只有清单上的那几个人。
他喝完最后一口啤酒，站起身，拦了一辆出租车，去往白云机场。
回北京的航班是晚上十一点起飞，座位在靠窗的位置。
飞机爬升到巡航高度，机舱里的灯熄了。炜杰闭上眼睛，却没有睡着。他的脑子里像有一台老式放映机，在黑暗中播放着前世的画面——二零零一年的中关村，倒闭的互联网公司门口堆满了被裁员的员工抱着纸箱；二零零二年的纳斯达克，无数股票跌到退市边缘；二零零三年的春天，第一批熬过寒冬的公司开始重新发芽。
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