另制清煞符十道，以备不时之需。然此类方术，不当与世人言说，只录于此处，不使人知。”
写完，他合上黄纸簿子，长长地吐了一口气。两本册子并排放在案角，一本厚一本薄，一本写人一本写“玄”。他左右看了看，忽然觉得这个画面有点意思。
一个医馆，两张桌子，两册书，一个人。
够用了。
午后，阳光暗了些。云从西边漫过来，一层一层地压着天光，巷子里的风凉了不少。沈砚起身去后院摘了几根薄荷，打算泡一壶薄荷茶。刚掐了薄荷尖，就听见前堂有人在敲门。
他走过去，却见王婆子弓着腰站在门口，手里端着一只大海碗，碗里热气腾腾的，飘出一股浓郁的花生和排骨的香气。
“沈先生，还没吃饭吧？”王婆子笑眯眯地把碗塞进他手里，“老婆子今日炖了排骨花生汤，一个人吃不完，匀你一碗。你年轻，要多吃肉，瘦成竹竿可不行。”
沈砚端着碗，温热的汤透过碗壁暖着手心。他低头一看，汤色乳白，花生已经炖烂了，排骨软烂脱骨，飘着几粒红枣。这碗汤的用心，他看得出来。
“王婆婆，”他认真地说，“多谢您。改日我包了饺子，给您送过去。”
“哎哟，你会包饺子？”王婆子眼睛一亮，“那你可说话算话。我老婆子别的毛病没有，就馋一口韭菜鸡蛋馅的。”
“算话。”
王婆子心满意足地走了。沈砚把汤放在诊案上，又掰了半个冷馒头泡进去，就着暮色慢慢吃完。天边有一抹晚霞，从暗紫色渐变到橘红色，映在门外的青石板路上，像泼了一地碎金。
他吃完汤，洗净了碗，又煮了一壶茶。茶不是给自己煮的——他把茶壶放在诊案上，旁边搁了两个空杯子，像是在等某个还没来的客人。
这一等，便等到了天色全黑。
但这一天，终究没有第二个病人了。
沈砚并不在意。他收拾好诊案，给油灯添了油，火苗蹿起来的时候，整间堂屋被一层暖黄色的光填满了。他坐在灯下，重新翻开《明朝那些事儿》，在今日最后的空白处，慢慢地又添了一行：
“入夜，无他客。隔壁王婆子送排骨花生汤一碗，予食之甚饱。灯下坐了一会儿，听巷中犬吠渐远，万籁俱寂。予想，今日虽只治二人，然一人免于殒命，一人退去高热，也算不曾虚度。明日再来。”
搁笔。他合上册子，收入桌下的木匣中。又翻开那本黄纸簿子看了一眼，确认没有遗
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