在炉前，很久没有动。
火灭了，炉子是冷的。
可他站在那儿，还是觉得脸上有热。
像有人在里面呼气。
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他抬起头，看那九个孔。
孔是黑的。
黑得很深。
深到不像空的。
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回到柴房，他在墙上画了第八道。
画完，他坐在地上，把两只手放在膝盖上。
摊开。
手很干净。
没有一点伤。
他忽然觉得这比有伤还难受。
有伤，说明他做了什么。
没有伤，说明他没做。
可账还是记了。
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墙上的痕，现在已经数不清了。
他也不再数。
他只知道一件事。
还剩一笔。
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