那个苏姐今天咋了？一整天没骂人。”
马奎哼了一声：“闭嘴睡觉。能让苏妹子不骂人的事，不会小。”
油灯的猪油快烧干了，灯芯开始发出吱吱的响声，火苗缩成了针尖大小，在帆布壁上投下的影子也跟着缩了，从巨人变成了蜷缩的猫。苏晚吹灭了灯，在黑暗中躺下来。毛瑟步枪贴着右臂，蔡司镜冰凉的金属筒抵着她的肋骨。胸口口袋里那些东西压在她的心脏上方，随着每一次呼吸起伏。
弹壳。弹头。信笺。电报纸。徽章。照片。
它们叠在一起的重量不到二两，但压在胸口的感觉像一块铅。
黑暗中，苏晚闭上眼。金手指的余波还在太阳穴残留着微弱的温热感，像一根未完全熄灭的灯芯。
在即将滑入睡眠的边缘，她的耳朵捕捉到了营地东面极远处传来的一声闷响。
不是枪声，不是爆炸，是一种金属撞击金属的短促音。
拉枪栓的声音。
距离在四百到五百米之间。
然后是绝对的安静。
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