的玉佩。月牙形的纹路在暮光里泛着柔和的光，像一小片被攥在掌心里的月光。她看了一会儿，把玉佩放回枕头底下，重新闭上眼。
院外的风还在吹着，吹过石榴树的枯枝，吹过檐下那串干透了的辣椒，吹过药圃里枯黄的当归叶子，吹过竹竿上晾着的洗得发白的僧衣。风从院墙外面吹进来，又从院墙那边吹出去，什么都没有带走，什么都没有留下。
灶房里，沈莺儿站在灶台前面。锅里的面条煮好了，她拿筷子挑起来，捞进碗里，面汤淋淋漓漓地滴在灶台面上，洇开几道湿痕。她端着面碗走到灶房门口，站在门槛里面，看着对面禅房的窗户。窗纸后面透出来的那团昏黄的光安安静静地亮着，没有晃动。
她低头吃了一口面。面是热的，汤是烫的，她从喉咙一直暖到了胃里。她把嘴里那口面咽下去之后，又抬头看了一眼对面窗纸上的灯影。灯影还在，稳稳的，像一个人坐在灯下等着天亮。
她端着面碗，忽然想起一件事——那是很多年前了，高惠通刚搬来后山的时候，也是这样一个入冬的傍晚。她帮高惠通收拾屋子，两个人在灶房里忙活了一下午，天黑了才坐下来吃饭。高惠通那时候比现在年轻得多，头发还有大半是黑的，坐在灶房门槛的矮凳上，端着碗慢慢地吃。她吃完了把碗筷搁在灶台上，站起来的时候空荡的右袖口擦过灶台边沿，带了一下，她顺手把袖口拽出来，没说话。
沈莺儿站在门槛上，把面碗里的最后一口汤喝干了。她放下碗，拿袖子擦了擦嘴角，然后转身走回灶台前面，把碗洗了，搁回碗橱里。碗沿磕在木板上的声音轻而脆，一声接一声。
她把灶台擦干净，把火闷了，把案板上的面粉拢进一只小布袋里系好口。做完这些她走到禅房门口，隔着门板听了一会儿——里面没有声音，只有极轻极匀的呼吸声。她放下心来，转身回自己屋里歇下了。
夜风从终南山那边过来，翻过院墙，吹过药圃里干枯的当归叶子，吹过檐下的辣椒串。辣椒串在风里轻轻碰着，发出细碎而干燥的声响，像有人在远处磕着石子。
那声响响了一整夜，天亮的时候才停了。
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