天黑，收工。
陈青山把三袋灰拖到外炉登记处，过秤。
管秤的老杂役眼皮都懒得抬，铜秤砣往秤杆上一挂，看也不看就报数：“足。画押。”
陈青山按了手印。
三袋灰，足斤足两，成色不掺一点假。账面上交得干干净净，谁来翻都挑不出毛病。
他动的，从来不是这三袋。
脚边那一小堆扫地碎渣，趁老杂役低头记册的工夫，他拿块破布一兜，往腰后一塞。
满身满脸都是灰，没人会去盯一个穷杂役裤腿上那点扫不净的废末。
出了火脉洞，山风一灌，后背的汗瞬间凉透。
他弓着腰咳了两声，把肺里那股焦辣咳出来一半。剩下一半，像扎了根，怎么也清不掉。
这才头一天，嗓子就废了半条。
可他脚步不慢。
腰后那点东西，从早上铲出来那一下起，就把识海里的造化鼎闹得一刻不停。它馋。它从没这么馋过。
回到丁七号，关门，落栓，破布堵窗缝。
老一套了。
外人听见屋里有动静，只会当他这穷鬼又在折腾废料。
烟味焦味往外飘，正好盖住别的味道。这是他这半年练出来的本事——做贼，先得让人看不出你在做贼。
油灯点上。
他把那兜碎渣倒进豁口陶盆。
灰是死黑的，混着碎石、铁屑、扫起来的杂末，看着跟外头随便哪个炉子的灰没两样。
可中间那几粒暗金，在灯下闷闷地泛着光，不扎眼，却沉得很。
就是它。
陈青山没急着上手。
是肥是坑，回屋慢慢验——这话他在火脉洞咽了整整一天。现在，门关了，灯亮了，终于能验了。
心念一沉，那口鼎转了过来。
灰，入鼎。
鼎口一张，整盆灰被卷了进去。
鼎火不烈，慢悠悠地舔，像一条舌头，把死灰里的东西一层层剥开——碎石化渣，铁屑沉底，杂末成烟。
最后剩下中间那一撮，越缩越小，越缩越红。
红得像一捧没烧透的火星子。
陈青山屏着气，眼睛一眨不眨。
一盆灰，足有十斤。鼎火转了小半个时辰，最后吐出来的，薄薄一层。
他抓起炭笔，在墙根划下一道。
十斤灰，出三钱粉。
这
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